Aldeia próxima de Angkor Wat, CambojaÉ ainda uma menina. Gosta de brincar, de andar, de correr desajeitadamente pelos caminhos de terra batida em torno da aldeia. A mãe ralha-lhe pela imundice no vestido de boneca, pelo castanho da terra nas mãos e na boca, por sair de casa sem avisar. Mas ela é apenas uma menina, gosta de brincar, de andar, de acompanhar as correrias dos miúdos mais velhos quando eles desatam aos saltos pela floresta. Não se importa quando cai, quando esmurra os joelhos de petiza, quando juntos se aventuram para além dos trilhos marcados pelos adultos e se afastam da aldeia. É quando mais se divertem, aliás. A mãe não se importa que ela vá, só lhe ordena que leve consigo o ramo, sempre, preso às nuvens lá no alto. Diz que ele a orientará pela floresta, que a impedirá de pisar uma coisa ruim. Não entende a mãe, mas sabe que não gosta do ramo. Tem alturas que gostaria de correr atrás de bicharocos, de saltar sobre folhas secas, de esgravatar a terra húmida e ele puxa-a, bruscamente, para trás. O ramo é um chato, não percebe porque tem de ser guiada pelas nuvens, mas a mãe assusta-a. Diz que se ela o largar, um dia deixará de poder correr. Que ouvirá um estrondo tão grande, tão grande como aquele que um dia a fez chorar muito, muito. Que lhe pode acontecer como ao menino amigo da palhota vizinha, que ela encontra, desde esse dia, com uma perna pequenina e um sorriso triste. Às vezes acha que a mãe só a quer assustar porque ela se suja muito quando brinca com a terra. Não entende a mãe e só sabe que o ramo é um chato. Mas nunca o larga. Deixa sempre que as nuvens lhe indiquem o caminho. Pelo sim pelo não. Porque é ainda uma menina, e adora correr na floresta.
Nota do autor: segundo a base de dados Cambodia Mine Victims Information System (CMVIS) foram contabilizados em solo cambojano, apenas durante o ano de 2005, 862 acidentes com minas terrestres e outros engenhos explosivos não detonados. Cerca de metade vitimaram crianças.
